— Спартак, — представился он, после некоторого замешательства протянув мне левую руку. Я постарался "сохранить лицо", чтобы не хихикнуть. С папой всё понятно. Конченый болельщик. Мы отошли чуть в сторону от шумных родственников Спартака и уселись на один из диванов в холле гостиницы.
— Историей интересуетесь, молодой человек? — задал мне вопрос наш сосед, мужчина лет сорока в светлом костюме и соломенной шляпе.
— Ладно, тебя я выслушал, а что твой протеже думает? — повернулся ко мне старик.
Отложив в сторону журнал, ещё раз посмотрел на руны, срисованные мной с кольца, обнаружив под журналом свою тетрадь с записями.
— Кто готовил солянку? — Стас задач этот вопрос почти сразу, распробовав блюдо моментально, со второй — третьей ложки.
— Больному спать. Всем остальным выдохнуть и расслабиться. Меня до города не трогать, — раздав ценные указания я побрёл к выходу, хватаясь время от времени за спинки сидений. Прилично я выложился с лечением, раз меня на ходу так штормит.