Промельк стали, чавкающий хруст (иначе не скажешь), волосатая викингова башка спрыгивает с плеч, кровь брызжет вверх. Я успеваю увернуться (зальет глаза – конец), отпускаю руку, перехватываю древко топора и выдираю оружие из пальцев мертвого свея. Он уже в Валхалле, ему ни к чему, а мне – пригодится. Уже пригодилось. «Бородкой» секиры я цепляю щит ближайшего свея и втыкаю Вдоводел ему в почку. Вместо нормальной брони на свее обычная кожаная куртка, так что встрече почки с франкским сварным булатом ничто не мешает. Включая и самого свея, который был слишком занят, потому что через плечо соратника пытался достать копьем… Скиди.