И вдруг мне самому стало чертовски обидно. Куда обиднее, чем раньше. Прежде обида была правильная, удобная. Та, за которую мстят. А эта…
«Бежать!» – приходит паническая мысль. Хотя мой организм и без всяких мыслей знает, что делать. Потому что я уже бегу, причем не прямо, а хитрым зигзагом.
Я осторожненько вякнул, что у нас и так загрузка под край, а дорога домой длинная. Всякое может случиться…
Я же, дурак, ухитрился догадаться, что мой конунг жив, сообразить, где прячется.
– Я – хускарл Ольбарда-ярла, хозяина здешних земель!
– Не уверен, что твой отец меня одолеет. А я… постараюсь его не убивать.