Дождь… Вот уже пятый день подряд. Гребаный реализм с его средневековыми вывертами! Дороги превратились в одну сплошную полосу грязи, в которой вязнут колеса фургонов и копыта тягловых яков. Окутанные льющейся с неба моросью фигуры неспешно бредущих по коричневой жиже животных похожи на огромные серые пятна. Тоска… Нет, не то чтобы я не люблю дождь, но когда он льет не переставая почти неделю – это уже перебор. Одно дело, сидя где-нибудь на теплой веранде, с чашкой кофе в руке смотреть через стекло на эту воспетую классиками тоскливую погоду, и совсем другое – трястись в продуваемом со всех сторон накрытом дырявой, похожей на брезент тканью фургоне. Я глубоко затянулся, выдохнул сквозь зубы дым и, прислонившись к высокому деревянному бортику, посмотрел на дорогу. Déjà vu. Я опять в караване один, как тогда, по дороге в Ниттал, только вот курьерский знак мне сейчас без надобности. Все достижения скрыты. Нет, караванщики знают, что я Высший – этого почему-то не может скрыть кровь Белого Дракона, – и именно поэтому ко мне никто не лезет с вопросами. Даже второй возница во время пересменки всегда уходит в другой фургон. Меня, наверное, принимают за одного из варварских вождей, решившего навестить соседнее государство по каким-то своим делам. И пусть. Что-то не тянет меня сейчас ни с кем общаться. Справедливости ради стоит заметить, что дождь и слякоть никак не замедлили движения каравана. Все-таки этот мир еще не настолько реален, хотя вполне может быть, что в Руалте дороги просто не строят дураки? Кто знает? Вчера караван пересек границу центральной провинции доминиона, и до Сарикаса осталось примерно двое суток пути. Блин! А ведь все это происходит со мной! По спине побежали мурашки. И этот караван, и сидящий на козлах рогатый молчаливый возница по имени Мерид, и даже этот дырявый брезент над головой – все это, мать его, не сон! Не бывает таких вот реальных снов. Хотя верится во все с трудом.