– Поприседай – согреешься, – посоветовал Денис.
– Да я это, я! – заорал Денис, боясь, что старшина махнет рукой на Фимкин бред и уйдет. – Григорий Антипыч, господин старшина, это я, Сомов Дионис!
– Василий Стерлин, – гордо поднял подбородок тот. – Потомственный дворянин, офицер курского пехотного полка в чине подпоручика.
– Вообще не хочу, – мотнул головой призывник и, сморщившись от вновь шибанувшей боли, добавил: – Лучше умру тут от похмелья. Ты будешь носить цветы мне на могилу?
– Не-е. Нетути у нас таких. Своих мы всех знаем, – отозвался нестройный хор.
– Эй, – окликнул он товарища. – Ты сабельку-то в сторону убери. Или хочешь прирезать меня, чтобы не мучился, если придавит не насмерть?