– Я, – отвечаю, – Айвен Вильк, молотобоец с фабрики мистера Стойка, господин сержант.
Я повернул голову на звук и увидел сестру Амброзию. Из рук исполняющей обязанности аббатисы доктор Уоткинс бережно принимал штуцер, а сама она опускалась на колени, воздев очи горе и истово крестясь. На лестницах и в коридорах обители слышался топот многочисленных ног и рассерженные женские голоса.
– С вашего позволения, я совершенно не разбираюсь в политике и лесных грибах, сэр.
– Да вы, мистер Вильк, не иначе, и писать можете?
– Убийстве? – изумился газетчик. – Каком убийстве?!
– Бедолага, как же вы будете здесь до утра, без еды, без питья? – посочувствовал мне мистер Перец.