Крольчиха... Крольчиха... Убить! Зарезать! Изрезать! Проткнуть! Выпотрошить! Иссушить! Ох, кровь, кровь, кровь, кровь... Как же от него пахнет!
Резкий взмах древком и наши ноги отрываются от земли. Короткое ощущение полета. Земля, небо, чьи-то сапоги... Больно. Очень больно.
Что-то свистнуло мимо моего уха, и птичку-говорунку насадило на хвост моей трехглазой лапушки так, что вошел он через жопу, а вышел через рот. А потом этот шиш-кебаб был отправлен в зубастую пасть кислотника, где с аппетитным хрустом перемолот и проглочен вместе с одеждой, кошельком, оружием и дерьмом в потрохах. Наша няша реально была голодной.
Почему любое живое существо, заблудшая душа, и даже Бог, трепещет под взглядом Бездны?
На поваленном бревне стояла с гордо поднятой головой вполне себе миловидная самочка в зеленом брючном костюме, легкой стеганке и довольно хреновым прямым мечом в руках. А, ну да, еще по сложившей традиции она была плоская, как степи Казахстана.
Берсеркер (редк, актив, от титула "Познавший Ярость")