– Но Юрий Антонович, он говорил… Он сказал, что ты…Что я могу к тебе…
Позади раздается шелест шин, затихающий рокот, и черный с огненными разводами мотоцикл едва не бодает меня в ягодицу. Точнее, это я так стремительно отскакиваю от таранящего меня алого автомобиля, что едва не налетаю на паркующуюся на стоянку спортивную «Хонду».
У выхода, вместе с Яшкой и незнакомым типом, стоит помощник отца – Дмитрий Ряднов, и вместе со всеми жадно смотрит на девушку в моих руках. Мне вновь не нравятся его глаза – слишком острые, слишком оценивающие. Глядящие так, словно ценник на Воробышек ему по карману. Не знаю, что он собрался сказать птичке – возможно, какую-нибудь очередную праздничную глупость, но мне приходится предупредить его желание приблизиться к ней решительным ледяным кивком.
– Зы-здрасте, – удивленно сцеживаю из себя, поддевая пальцем очки на переносице.
– Испугалась предсказания? Так это все ерунда.