– Так, а теперь давайте знакомиться! Ну-ка, кто мне скажет, как зовут эту прекрасную юную рыжулю!
Распахнув куртку, он показал свое оружие, висевшее между рукой и боком. Пистолет-пулемет с длинным рожком, небольшой, но надежный, немецкого производства.
– Стой! – рявкнул Кобылин, прежде чем ведьма успела положить трубку. – У меня телефон разбился, звонки не принимает. Пришли лучше эсэмэс, я проверю через полчасика.
Черепа. Россыпь человеческих черепов под ногами. Новые и старые, с хрустом лопаются под тяжелыми ботинками охотника, распадаясь в пыль. Пустые станции метро. Пустые торговые центры. Запустение. Пыль. Тлен. Черепа. Смерть.
Молодая, на фотке ей лет восемнадцать. Копна каштановых волос, пухлые губы, запавшие глаза, крохотный острый подбородок. На вид – обиженный на весь мир ребенок. Но – минуточку. Фотке лет пять, не меньше.
– А что интересует? – живо откликнулась Линда. – Может, старый вампир? Старый кровавый барон…