Из письма Глэдиc, секретаря покойного Валентина Вишневского,
В окне кареты проплывали дремотные деревенские пейзажи. Тонкая долька солнца практически скрылась за горизонтом, и последние лучи окрашивали перистые облака в розоватый цвет. Вечер плавно опускался на сонный городок в получасе езды от городских ворот. Экипаж покачивался по укатанной дороге.
– Ребят, вы, вообще, кто такие? – полюбопытствовал охотник. – Вы богачи?
– Что происходит? – с удивлением спросила я, оглядывая разруху.
Вина, жалость, самоубийство. Какие ужасные, уродливые слова! Как они поместились в одной короткой фразе? Между человеком, чудом выжившим после несчастного случая, и человеком случайно выжившим после самоубийства, лежала бездонная пропасть, и я внезапно перенеслась с одной стороны – на другую, позорную.
Вдруг мне показалось, что кто-то надо мной подшучивал. Ведь обнаружить в гостиной курортного номера хозяина колбасной лавки, притащившего целую корзину копченостей, было возможно только в глупом розыгрыше.