- Могут, но не полезут. Умные твари. Опытные. Вон ещё и свита пожаловала.
Ребята коротко переглянулись и рванули за ней. Оторванная голова Влада-Лося была куда лучшим мотиватором, чем любые приказы. А ещё дико мотивировал стрёкот пулемёта с другой стороны здания. Грохнул очередной взрыв гранатомёта.
Позади послышались отрывистые команды с требованием искать боеприпасы и патроны, а так же почему-то красивых баб. Странные террористы.
- Сколько пальцев? – На периферии зрения появилось какое-то пятно, постепенно обретая чёткость. Через десяток секунд оно сложилось во всем понятный знак в один палец.
Кваз отшатнулся, недоверчиво смотря огромными глазами с жёлтой радужкой, на мокрый след от руки на своём предплечье. Он даже всхлипнул. Но Крис это уже не интересовало. Она снова была со Стрелком. Она снова была счастлива. Она снова жила, а не существовала. Ей просто жаль тех, кто так же продолжает существовать, забыв, как это - жить. Как эти квазы.
Стрелку же досталось место смертников, верхом на броне БТРа. Других удобств не предлагали, но хоть выдали «весло» и магазин патронов к нему. Варяг только хмыкнул, когда парень с трёхсот метров хоть в мишень попал. Не в десятку, а в троечку, но с чужого, и явно видавшего виды оружия, и то хлеб. Свой винторез он пристрелял кое-как, хоть жаба давила за патроны. Но холодная пристрелка не гарантирует особой точности. А потом узнал, что в этих местах этот ствол совсем не котируется. Да и снайперы не очень нужны. Восточнее, это да. Там для них самое то, а здесь танцуют только большие калибры и длинные очереди. Только такие уникумы как Лиса, могут играть по другим правилам, но таких единицы. Остальным же приходиться тягать стволы покрупнее.