Флот потихоньку втягивался в устье Босфора – главный калибр линкоров был направлен в обе стороны, готовясь открыть огонь по малейшему поводу.
Нормально он сел, удачно. Сейчас бы до Черинг-Кросс добраться, а там наши. Десантники.
Первым закувыркался вниз подбитый «Ястреб». И посыпалось…
– Скорость растет, – доложил штурман. – Семьдесят… сто десять… сто пятьдесят… двести… двести сорок. Рубеж!
– Вон она! От Ист-Ривер идет! А вон там – биржа!
– Именно! Сюда, к Черинг-Кросс, потом на метро до Паддингтонского вокзала и ту-ту, в Бристоль или куда подальше.