– Иларчик! – Голос Дарана был тихим, дрожащим и загадочным. – Там что-то происходит! Кто-то ходит возле фургона, слышишь? Вот сейчас!
Илар знал обитателей мелких селений: от любви до ненависти у них один шаг. Только что носили на руках, и вот уже никто не желает здороваться, а детишки кидают вслед куски грязи и засохшее конское дерьмо! Нельзя быть вечно любимым. Как ни печально.
– Ясно. Но ты понимаешь, что после того, как ты убьешь, – если у тебя это вообще получится, – тебя будут разыскивать, найдут и в лучшем случае снова сделают рабом? А в худшем – отрубят тебе голову!
– Эй, сними капюшон! – потребовал возница, держа под рукой арбалет. – И медленно подъезжай! Руки вынь из-под плаща!
Иссильмарон почувствовал легкий укол зависти и досады. Белой зависти и досады на судьбу – ну почему одним все, другим ничего? Почему такой дар достался мальчишке, который, собственно, и не особо-то хотел его получить, а он, Иссильмарон, вынужден тренировать и оттачивать свое магическое умение долгие столетия, но даже сейчас он едва ли не слабее зеленого новичка, можно сказать, ничтожества, ученика, пустого места в мире магов! Нет – он не желал Илару ничего плохого, но… ну почему же все вот так?!