Виконт понял голову и посмотрел мне в глаза. Пристально, как любила смотреть его дочь.
— Пойдём, что ли? Ты у нас как: хыра, али торха? Ну-ка, ручонку дай.
А потом был ужин. Не в моей комнатке, даже не в спальне хозяина, а в столовой.
В преддверие отъезда (коннетабль осуществлял общее командование войсками), хозяин устраивал дружескую пирушку.
Управляющий кивнул, похоже, не понимая, о чём он говорит. Признаться, я тоже, но не особо переживала — бежать не собиралась.
— Никуда она не денется, за пределы Гридора не выберется. Наверное, схоронилась в кварталах бедноты. Им бы мага нанять — сэкономили бы время, но Дахеры за лишний цейх удавятся. И как только покойный Шердан не поскупился на торху? Может, в карты выиграл?