– Олег Морисович, – сверкнув очками, шепнул молодой человек. – Можно вас на минутку?
– Н-не имеем права… – Начальник охраны, дрожа выпученными глазами, встал перед ним – на безопасном, впрочем, расстоянии. – Оружие ведь… под расписку получено…
– По-моему, это называется теорией мирового заговора, о чем мы сейчас говорим, – неуверенно сказал Пересолин.
– А кто он есть вообще, этот… Амфитеатр очкастый? – тут спросил Игорь. – Чего ты над ним квохчешь? И что это, в конце концов, значит: «спешим, должны успеть…»? Куда ты все спешишь-то? Что вообще происходит?
Перед глазами Олега раскачивалась темная лента трассы, превращаясь то в стремящийся кверху конус, то в сужающуюся книзу яму. Охотника он уже не видел. Только чувствовал направление, в котором тот бежал.
– Время? – поднял брови Альберт. – Мы куда-то спешим?