Развернувшись он пошел к своему больному.
- Не заливай! Нельзя превратить руку в артефакт! - Прищурившись начал обвинять во вранье Людвиг Песта. - Это в принципе не возможно!
- Это как? Я роду своему принадлежу. У меня мамка с папкой есть... - После нескольких секунд молчания задумчиво пробормотал Пест.
- 107-ой! На выход! - Громко скомандовал он, открыв дверь. Из двери показался огромный мужик. На его поясе была намотана какая-то серая тряпка. Все руки, босые ноги, торс и лысый череп с бульдожьей нижней челюстью были покрыты мелкими шрамами и ожогами. Губы были разбиты, а под правым глазом красовался наливающийся синяк.
- По правде слова Пестушка. - Кивнул ему Лукаша. - Спать ложись, да не думай не о чем. Сладиться все...
- Не ходи Пест. - Послышался голос черта у ног Песта. - Не ходи, а деньгу мы соберем как-нибудь. Нечего нам там делать...