- Я же говорю! Я хочу пойти в ученики ведуна к твоему ученику! Песту!
- Распишись, а не то я тебя в первозданный мрак обращу! - Рявкнул черный маг на черта. Тот подскочил к свитку как ошпаренный и, даже не прочитав его, с размаху воткнулся пятаком в место, где должна быть роспись.
Пест стоял с широко раскрытыми глазами и глядел в пустоту. По щекам катились слезы, но Пест не шевелился минут десять.
- Если предстоит дальняя дорога то тащить с собой бутыль браги тяжело. Спирта же не в пример меньше надо. Его же потом водой разводят. - Дакрит потянулся к месту, где совсем недавно была борода. Не найдя ее он посмотрел на свою руку и, вздохнув, опустил ее. - Простолюдины раны спиртом еще протирают. Говорят грязь из раны выводит.
- Сестра это моя - Лита. - Громко ответил Пест. Потом до него дошло, что и без него Акилура уже во всем разобралась. Наклонившись он прошептал сестре. - Ремешки кожаные и ножны начатые под мою лавку спрячь! Матери скажи, что обедать не буду. Все! Бегом беги!
- А я все думаю, в чем же ты мастак. - Продолжая хмуриться произнес Ратмир. - Не бывает такого, чтобы не было крепкой стороны у мага... Только, что делать с твоей сильной стороной ума не приложу.