- Дак как тож быть может? Вот он я! Откуда во мне стихии? Не горю я, да ветер во мне не гуляет!
- Сдурели? У него два последних ученика погибли! Он же контуженый на всю голову! - Тут же возразил маг в голубой мантии. Его взлохмаченная шевелюра даже зашевелилась от такого предложения.
- Тут и гадать нечего! Сунь воды эелементаля в артефакт и засуха не страшна, а болезнь пшеницы как мертвить ежели ей вода, что мертвому припарка?... Ну посадишь в артефакт смерти дух и что? Засуха будет и нет урожая. Смерти дух воды поддать в землю не смогет. А ежели жизни посадишь дух, то с пшеницей и вся поросль поднимется и опять урожая с гулькин нос. - Пест хмурясь сложил руки на груди в замок. - Вот только если в один артефакт несколько элементалей усадить... Нет, не усадишь. Перегрызутся и так шандарахнет, что циркачам не снилось. Только если смышленого духа садить, такого чтобы к стихиям склонен не был. Как Хозяин Лесной, что у нас живет. Токмо, чтобы по своей воле согласился...
В землянке Акилуры горела масляная лампа, стоявшая на столе. На улице уже смеркалось, а через бычий пузырь в окне свет проникал не охотно. За столом сидел Пест и читал книгу, а перед ним сидела и слушала Акилура.
- Мастер артефакторики Дакрит Вульвенский... - Растеренно пробормотал в ответ старичок. Начав нервно поглаживать бороду, он спросил. - А вот кто ты такой?