- Звать Пест. Род мой Средний, Ведичами названый. Сам с восточных вольных сел.
- Мастер Дакрит, а ежели я вам духа приведу разумного и к стихии не склонного? Научите как артефакты делать, чтобы мне урожай сохранить. - С прищуром спросил Пест.
- То и без молодого глаза ясно. Вторая - это душа ее. Трава рядом примятая?
- И это у нас сложно? Да у вас там в селе совсем лес дремучий!
- С золотой овцы, но намешана с волосом тварюки какой-то. - Пожал плечами Пест. - Золотой овцы шерсть не такая. Я уж ее напрял восемь мотков.
- Деревня. - Сплюнув произнес маг. - Контракт?