— Так вот, хомяк. Сбор трофеев — только в спокойное время. Нагнешься за грибом во время боя — мы поссоримся. И пнуть могу прямо по выставленной хомячьей заднице — еще до начала громкой ссоры. Принято?
— Захлопни пасть! — взревел я почище оборотня, с перепугу позабыв про магию и обрушивая на голову волка удары затянутыми в кожаные перчатки кулаками. — Я! Сказал! Закрой! Свою! Пасть!
— Знаем, — кивнул старик. — Нам ведомо многое из происходящего в мире. Ты сразился с Гримом, чужеземец. Остался в живых и не потерял браслета… я впечатлен.
«Хутор Яблоневая роща. Рядом с болотом Рэйвендарк. Шагов пять от локации возрождения, сразу за забором, у бугра».
— Что с тобой, друг? — удивился недавний оборотень, умудрившийся подойти ко мне вплотную и остаться при этом незамеченным. — Ты выглядишь испуганным. Это же я — твой друг Грим. Забыл, как совсем недавно принимал из моих рук заслуженную награду?
Сидевшие за столом «местные» и вовсе выдали нечто явно не совсем цензурное и хором попросили еще пару кружек пива.