— Это тебе крит! — завопил Шепот, уподобившийся цирковому акробату и уже замахивающийся для следующего удара. — А вот это тебе… о-о-о… идет-идет-идет-идет! М-мать!
— Спать, — отозвался я, судорожно выискивая знакомую дверь.
— Умолкни! — кобра вскинула голову, из ее пасти вырвался длиннющий язык пламени.
— Не… это я не про Власа — это я про себя…
И сейчас я торопился — день клонился к вечеру. С закатом староста отправится почивать и до утра его не дождешься. А я лично спать не собирался. И подступающая ночная темнота меня не пугала. В то место, куда я планировал направить свои стопы, свет дневного светила не проникал никогда.
Я. Я настоящий, прежний Рос, старый Катана, что есть силы рвался наружу. Рос, который никогда не был ведомым. Что никогда и никого не слушал, включая предельно авторитетного и правильного отца адмирала, с детства неустанно вдалбливающего мне в мозг прописные истины. Тот самый Рос, которого заперли в морозилке Крайнего Севера и который надолго заснул, погрузился в глубокий анабиоз, казалось бы на века. Даже отморозкам вреден арктический холод…