— Если не виноват, выпустят. Пойдем в карцер, парень. Знаешь, куда идти?
— Сколько?! — Кольцо снова ударил пленника.
— Далеко ты от своих родных мест. Четыре сотни километров по чащобам отмахал, не меньше. Как давно в походе?
— Что? — Я посмотрел в глаза ведьмака, не выдержал его тяжелого взгляда и отвернулся.
На экране монитора шел сюжет. Какой-то большой город. Ночь. Костры. Копоть. Толпы народа с флагами и щитами закидывали милиционеров бутылками с зажигательной смесью. Взрывы петард и светошумовых гранат. Горящие люди и раненые. Люди в черной униформе и шлемах дубинками лупят демонстрантов. Потом демонстранты лупят блюстителей закона. Хаос, и ничего не понятно.
— Ты замашки свои уркаганские оставь, Миша, — с легкой усмешкой произнесла женщина. — Мы не людоловы, с которыми ты десять лет бок о бок пробегал, а повольники. Для нас человеческая жизнь — не мелкая разменная монета, которую если потерял, не жалко. Нас, нормальных людей, и так не очень много, а ты говоришь — проблемы нет. Жизнь любого разумного существа, в ком искра разума есть, ценить надо. Ясно?