Брат от потрясения поседел, в девятнадцать лет превратившись из счастливого жениха в невротика. Уже два месяца как он беспробудно пьет и ни с кем не разговаривает. Наш дом опять накрыло горе.
«Не тревожься, Бель, – мысленно сказала себе, – это же всего на год! Через год ты вернешься к семье, и все будет как раньше».
– Что это? – орал он мне прямо в лицо. – Ранняя смерть? Неизлечимая болезнь? Несчастье? Что?!
– Почему? – в грубом голосе сквозила насмешка.
Проснулась я опять в своей спальне. В белой ночной сорочке. Царапины были обработаны, на столе стоял завтрак. В стакане с водой торчал одинокий тюльпан.
– Нет, – возразила я, – ты не такой. Перестань, я не так говорила!