– Слухи о твоей красоте разошлись по нашему краю, Бель, – грустно улыбнулся папа, – не нужно даже слать портретов. Я уже устал всем объяснять, сколько тебе лет.
Иногда я представляю себя будто со стороны. Словно я нахожусь высоко в небе и смотрю вниз на зеленые поля, реки, дома, маленьких смешных человечков (у меня много свободного времени, и я большая фантазерка, поэтому мне только и остается, что размышлять и фантазировать).
Сама понимала, что сказала глупость. Кому кричать? Вокруг тысячи миль глухого леса. И мы вдвоем посреди него.
– То есть ты стесняешься меня? Древнего немощного старичка, каким ты меня считала?
– Боже мой, Бель, прости меня. Я не думала, что оно исполнится. Я не хотела… Мы же были детьми, Бель…
– Я здесь уже почти четыре месяца, а папа даже не знает, что со мной, волнуется, наверное. Я так скучаю по родным, по дому…