– Белочка, – садится он рядом со мной на кровать и, поглаживая мою лапку, увещевает: – Ты все преувеличиваешь. Ну, кто-то что-то делает не совсем правильно. Это пройдет. Так, наверное, всегда бывает во время революций. Все будет хорошо – вот увидишь.
– Все хорошо, Белка. Не переживай. Ты просто устала, и тебе мерещатся ужасы.
Закрыв глаза, думаю о Лешке. Интересно, понравилось бы ему здесь? Вряд ли. Лешкина мечта – океан и парусная яхта. И никаких позолот. Здесь мы с ним точно заодно. Особенно мне не нравится присутствие прислуги. Одетые в униформу, горничные то и дело появляются на горизонте, и у меня складывается неприятное ощущение, что за мной следят. Почему-то уверена, что телефоны и скайп-разговоры здесь тоже под контролем.
Лешка машет рукой. Он верит – я знаю секреты. Он верит, а я знаю. Но ведь у меня и правда есть секрет. Секрет Золотой Рыбки.
ОН не упорствует в своем предложении остаться. Человек, сделавший богатство в постсоветском социальном пространстве, может не знать, что такое демократия и либерализм, но он уж точно разбирается в людях. ОН не понимает мотивов моего отказа остаться работать, но чувствует – давить смысла нет.