Я сидел в «Пьяном кабане» и мрачно цедил пиво. Когда же придут приглашенные мной на перекус Дорн, Млаг, Сур, Конт и Керин? До вздоха осталось шесть дней, парни, епископ и Пушок ждут меня, а я здесь прохлаждаюсь. Ну проф, ну «молодчина». Всего-то нужно оковать цепь стихий полоской из отличной стали с совершенно непонятным мне орнаментом. Я опять тупо уставился в пергамент и вновь увидел фигу. Оковать именно так, как нарисовано и написано, до мельчайших подробностей, иначе орлы станут свободными от меня, а цепь стихий превратится в бесполезный кусок железа. Мои элементали не смогут подзаряжаться ни от кого и ни от чего, а через некоторое время, потеряв всю энергию, тихо и мирно вернутся в лоно своих матерей. Создатель цепи-хамелеона делал ее на продажу. А вот создатель цепи стихий – для себя. Нет меня, я умер, так хрен вы от кого-то подзарядитесь, сидите тихо в цепи пять или десять веков, пока кто-нибудь не сможет привязать вас к себе кровью. Как обрадуются мои убийцы, заполучив в свои руки бесполезный артефакт.