— На кого? — удивился Цветаев, привыкший, что Пророк всегда и везде прав и давит, давит, давит, как пресс.
Он был смертником. Не таким смертником, как они, а целенаправленным смертником. У него на лбу было написано, что он пойдёт до конца, поэтому их недооценивал, а они в свою очередь все его претензии пропускали мимо ушей. Кубинский имел право на претензии после того, что с ним сделали в СБУ, и требовал, чтобы все остальные понимали его. А мы не понимаем, весело думал Цветаев, не потому что не хотим, а потому что не умеем, чего-то нам не хватает, а чего, я сам не знаю. Мы ещё слишком молоды, чтобы понимать, мы ещё мечтаем, мы ещё пацаны. Сам он мечтал только о жене, Кубинский ни о чём не мечтал, Кубинский был поглощён своей Ирочкой, а о чём мечтал Жаглин, никто не знал. Жаглин был тенью Кубинского. Это и был тот самый неоспоримый факт, который существовал сам по себе и пока никем до сих не был оспорен.
— Нельзя! — ответил Пророк. — Я говорю, нельзя. Промедол ещё пригодиться. А вдруг он потом действовать не будет.
— Да, — признался Пророк. — Кому ты ещё нужен со своим ножичком?! — и снова переключился на Орлова: — Не посылал я тебя никуда. А имени Бурко в моём лексиконе нет.
— Господа, вам лучше уйти. Сломанная дверь за наш счёт.
— Есть, — согласился Цветаев и снова подумал о Зинке Тарасовой.