Здоровяк с жировиком на лбу, уже не стесняясь, прислушивался к разговору и раздражал Цветаева всё больше и больше. На всякий случай он потрогал пистолет под мышкой, но здоровяк не отреагировал. Дурак, что ли? — удивился Цветаев.
— Никаких намёков. Одна констатация, — сказал Пророк, но сделал это так, словно не доверял Цветаеву.
— Да за тобой охотились серьёзно, ляха бляха! — наконец-то сообразил Жаглин. В его голосе прозвучали нотки зависти, гипс не давал ему возможности участвовать в операциях. — А мне одни рядовые попадаются, — Жаглин кивнул на подоконник, где стояла банка, на три четверти полная рублёвок.
— Ну и как?.. — Лёха Бирсан поднял на него глаза. — Как живётся? — спросил Цветаев, глядя в них.
Слушать его без стакана водки тоже было невозможно. Мелкое пособие, а не человек.
— Хорошо бы… — мрачно заметил Цветаев, с головой погружаясь в то лето, когда они с женой бродили перелесками в поисках луговых шампиньонов. Хорошее было время, теперь уже довоенное. И похоже, это время никогда не вернётся.