— Давай оттащим к дороге? — предложил Жаглин. — Ну, пожалуйста… — попросил он, заметив гримасу отвращения на лице Цветаева.
— Нет, так дело не пойдёт! — воскликнул Пророк. — Спалишься на мелочах. Надо подумать. Где ты, говоришь, его прячут?
— Ты ничего не понимаешь! — вскипела она ещё раз, с не меньшей ярость, чем прежде.
В восторге он уже собрался было раскрывать карты перед Пророком, но вдруг подумал, что Пророк не будет играть в благородство, не будет разбираться в деталях, вникать в суть проблемы, а пойдёт и убьёт пьяного Орлова. И будет прав! Сто раз прав — нечего к чужим женам приставать! Но тогда их прошлое развалится как карточный домик, от него ничего не останется. Всё быльём порастёт. А этого нельзя допустить. Хватит с меня одного Лёхи Бирсана. И вообще, прошлое дразнить нельзя, оно не для этого создано, оно создано, чтобы в нём прятаться. Пока это ему удавалось всякий раз, как только он вспоминал жену и школьные годы.
— Я с тобой не пил, — отодвинулся Цветаев, пряча телефон в карман.
Его прямо-таки распирало от свобода, которая явно пошла ему на пользу. Казалось, он хочет сказать: «Что же мне теперь из-за зубов жизни лишаться?!»