Возле парка «Аврора», на улице с политически нейтральным название Сулейман Стальский, там, где заворачивал трамвайчик, боксёр свернул во двор пятиэтажного дома номер семьдесят восемь и вошёл в четвёртый подъезд.
— Какой Ирке? А-а-а… — догадался Орлов, и гнусная ухмылка мелькнула на его губах. — Ревнуешь?! — отложил он ложку, словно приготовившись к старой школьной драке, в которой они упражнялись где ни попадя.
— Ну тем, на площади, — мужчина мотнул головой туда, где до сих пор сидели майданутые.
— Ну да, если попрёмся через парки, то нас, как пить дать, подстрелят.
«Стариком» Цветаев называл всех тех, которым он доверял. Теперь и капитан Игорь попал в этот список.
Вряд ли бы ему окончательно и бесспорно повезло, если бы в предрассветных, уже августовских, сумерках он не столкнулся с человеком в майке и трико. Завидев Цветаева, он остановился с пустым ведром у мусорного бака и пропустил Цветаева, хотя раз двадцать мог прошмыгнуть в подъезд.