— А он писал! Про снег, про рассвет, про любовь!
— Да знаю, знаю, — беззлобно среагировал Пророк.
— А я — домой. Ты же не хочешь, чтобы Пророк убил меня?
— Игорь у нас снайпер, — сказал Пророк демонстративно вежливо.
— Тихо, тихо! — сказали ему из-за соседних столиков. — Пусть молвит!
— Как это так?! — удивился Цветаев и тоже плюхнулся в кресло напротив. — Ты, и отлуп?! — не поверил он.