— При чём здесь Кубинский! — снова закричала она так, что бутылка на столе качнулась, упала, и потекло вино. — Ты что, издеваешься?!
— Как видите, — потупился на всякий случай Цветаев.
Он окончательно поставил крест на аналитических способностях Цветаева и не хотел больше обсуждать с ним этот вопрос.
Он был алкоголиком, должно быть, в третьем поколении, и печень его усохла, как старый гриб.
Цветаев заехал за ограждение и вышел, прихватив «Машку». Со стороны майдана было ещё тихо, только собака заходилась в лае.
— Куда бежать? — удивился Пророк так, словно Цветаев должен был знать все доводы «за» и «против». — Свои убьют, а до «наших» далеко, — снисходительно ухмыльнулся Пророк.