Теперь действительно были слышны крики, но не ужаса, а первой, ещё неясной тревоги. Братья Микулины бросились к пожарной машине, через минуту уже раскатывали рукава в конце улицы.
Чем-то неуловимо похожий на Джорджа Клуни, в рубашке от Армани, в солнцезащитных очках от Боттега, слегка надушенный, со спичкой во рту, всё последующее время этот пижон не вынимал её изо рта. Из столичных, решил Цветаев, но ошибся.
— Жека, лишнего тебе знать не положено, голова опухнет, — воспрянул духом Пророк. — Одно добавлю, поверь, братья не подведут. Терять им нечего, врагов у них здесь, как у Гитлера в сорок пятом, родни нет, одни грехи перед кривой родиной. Живут здесь, не поверишь, на одной православной вере и надежде отомстить, воды нет, тепла нет, за могилкой отшельника ухаживают. Им хуже, чем нам! — Толерантности его не было предела. У Цветаева открылись глаза — Пророк сошёл с ума и нёс чушь.
— Тогда зачем стояли на майдане? — не удержался он, ожидая, впрочем, любой реакции и незаметно для себя сжал цевье автомата.
— Так легче пересечь границу, — и показал на свой прикид.
Самохвалову он увидел в самом конце перрона. Она стояла там с кем-то. Потом он услышал слабый хлопок и только тогда понял, что в руке у Самохваловой пистолет. Она кинула его вниз. Цветаеву показалось — брезгливо и нервно, развернулась и стремительно пошла на другой берёг Днепра. Ему стало интересно, в кого это она так? В очередного Бирсана, на машине которого так лихо разъезжала?