— В смысле? — удивился Цветаев, которого Пророк, как всегда, не посвятил в тонкости миссии.
Дождь всё же пошёл — лёгкий, летний, почти что незаметный. Он тут же испарялся, упав на перегретый город, и возносился вновь, чтобы пролиться ещё раз.
— Але ми тебе все одно уб'ємо! — заржали они, и снова ударил, с оттяжкой, как садисты.
Зрачок пистолета смотрел твёрдо и уверенно. А ведь точно застрелит, равнодушно подумал Цветаев. Ну и пусть.
— Ты знаешь, кого, — на тон ниже ответил Цветаев.
Шанса у Пророка не было ни единого. Не умел он драться, координация не та, и в школе Цветаев всегда побивал его за счёт скорости и реакции. Правда, они давно не мерялись силами, но это не меняло сути дела.