Саша вспомнил о красноармейской книжке убитого сержанта. Он достал ее, развернул. Бумага неважного качества, фотографии нет, но записи чернилами читаются хорошо, и оттиск печати четкий.
Женщина сбросила с себя обрывки, зашуршала найденным платьем.
На танкиста было жалко смотреть. Он плелся за Сашей, как побитая собачонка. За рулем трофейного грузовика рисковал, в церковь войти и стрелять не побоялся, хотя кто-то из немцев вполне мог успеть выстрелить в ответ. А раненого добить кишка оказалась тонка. Вот почему так? Или в русских сострадание к увечным – даже врагам своим – от рождения заложено?
Ответить Александр не успел. За спиной таксиста сверкнула яркая вспышка, в уши ударил тяжкий грохот. Со звоном посыпались стекла, раздались крики ужаса. «Кавказец!» – мелькнуло в затухающем сознании, и Александр отключился.
– Похороните его по-христиански, – обратился он к местным жителям. – Он от вражьей пули погиб.
Саша спустился по лестнице, прикидывая, сколько же врагов он сегодня уничтожил? Выходило – шесть, не считая тех, которые были в лодках. Как их сосчитать, если он по ним фактически и не стрелял – они утонули. Правда, не без его активного участия…