Вернулись почти туда, где прятали чемодан, только западнее. Поле как поле, не пахано давно, заросло травой и бурьяном, но ровное. Прямо настоящий полевой аэродром.
Саша выжимал из мотоцикла все, что можно. Руль на неровном поле рвался из рук, мотоцикл болтало, как лодчонку на волнах.
– Ну что, парни, подхарчились? Отдохнули? Тогда подъем!
– Далеко ли до Смоленска? – спросил Саша.
Саша спокойно обошел здание и увидел показавшегося из-за угла Ивана. Тот крепко сжимал винтовку побелевшими пальцами. Нервничает, конечно, – а как без этого?
Саша прицелился. Выстрел! И последний патрон не пропал даром.