— Чего ты от меня-то хочешь? — Романов стал возиться в нагрудных карманах.
— По-моему, это не банда. — Он вытер злое лицо фуражкой. — Вот убей меня, Коль, но что-то тут не то.
— Тогда ты хуже Балабанова, — отрезал Романов. — Подлей.
— Да, — кивнул генерал, снова переводя задумчивый взгляд на темную, казавшуюся совершенно осенней воду.
Да. Задумывался поневоле… Еще в начале деятельности на своем посту Романов побывал сам в «коттеджном поселке» недалеко от окраины, элитном населенном пункте, где жили «средние сливки высшего общества». Побывал просто потому, что один из молодых ученых, которых Романов — в неясном, но упорном, детском каком-то, желании подразнить Лютового — продолжал называть «протеже», попросил вывезти оттуда «всех, кого сможете». Большего он не объяснил, только махнул рукой. Ну и Романов послал туда Жарко с двумя десятками его мотоциклистов, а сам присоединился в последний момент. Из внезапно вспыхнувшего острого интереса.
Мальчишка кивнул, хотел лихо стартануть, но чуть не свалился с мотоцикла — и со двора выехал куда осторожней…