— Парень, — шериф закашлялся и кашлял долго, согнувшись пополам, успокоился сам, ударил себя в грудь кулаком, пробормотав: — Извини. Подавился.
— Потому что мне кухонных талантов Ната хватает.
Мертвым больно не бывает, иначе какой прок от смерти?
— Виктор, я и без тебя вижу, что буря… оно и к лучшему, — Маргарет бросила перчатки на столик, а после подумала, что столик этот следовало бы сначала протереть…
И страхом от него не пахло, равно как и азартом.
Нат кивнул: отрицать очевидное было бесполезно.