Там лікарів енергетичних життєвий плин. Там миготіння атомних цеглин. Свистять і ряди викладають. Одна в одну влипають.
Зустрічає нас сотник бравий, підтягнутий, у мундирі блакитному, козиряє. Супроводжує до ліфтів, везе на найвищий поверх.
— Ну що ви, Борисе Борисовичу… — бурмоче віршомаз.
Першокласників, окрім мене, всього троє — старий китаєць із хлопчиком і та пані самотня. Лежать усі наші три газети: «Русь», «Коммерсантъ» і «Возрождение». Новини я всі знаю, а читати з паперу охоти нема.
— Ну, чого тобі ще? — дивиться просто у вічі Парасковія.
Я посміхаюсь майбутньому спадкоємцеві державності російської.