Отирає їй служниця ніс хусткою батистовою, підносить чарку коньяку. Без цього ранок у Государині нашої не починається.
Виходимо за ворота, ухиляючись від повішеного. А за ворітьми стрільці новинарів відштовхують. Стоять ті зі своїми апаратами, рвуться пожежу знімати. Тепер уже можна. З Новинарським Приказом у нас тепер, після достопам’ятного листопада, усе гаразд.
— Правильно, звідти, — продовжує Батя. — І не тільки м’ясо.
І стала головна площа країни по-справжньому Красною, красивою. І слава Богу.
Допиваємо чай, виходимо на повітря. Тут у них холодніше, ніж у Москві. З митниками в нас, опричних, стара війна. І кінця їй не видно. А все тому, що митні під братом Государевим Олександром Миколайовичем ходять. І будуть іще довго ходити. А Олександр світ Миколайович нашого Батю на дух не переносить. Щось там у них було таке, що сам Государ помирити їх не в силі. І нічого не вдієш — була війна, є й буде…
— Знайдемо гниду, нікуди не дінеться, — киває Батя.