Мы допели песню, причем на её последних словах я обратил внимание на то, как забавно мы смотримся в зеркальном отражении - за спинами барменов, за полками с спиртным все было декорировано зеркалами. В них отражалось все происходящее - и танцующие люди, и спина бармена 'Почтальона' и мы трое - здоровяк Жека, раскрасневшаяся Марика и собственно я - Станислав Воробьев, типичный московский обыватель, со всеми стандартными для моего класса аксессуарами - намечающимся брюшком, первыми залысинами, псевдо-итальянским костюмом и очками в оправе из липового золота. Все мы, те, кого иногда называют 'средним классом' чем-то похожи, как дети из инкубатора. То ли типовыми чертами лиц, то ли одеждой, которая больше напоминает униформу, а может отсутствием блеска в глазах, того, который есть у тех, кто обладает целью в жизни. Настоящей целью. У нас ее больше нет. Она ушла с юношескими надеждами, встречами рассвета и жаждой все изменить.