Сижу, жду, пока руки трястись перестанут.
Ладно. Пошел вперед, а по дороге прокачиваю в голове, как этот бой развивался.
— Я люблю тебя, — шепчу. — Я тоже люблю тебя… тебя… Лаура. Любимая. Прости, что так долго не мог понять… ведь все так просто.
А все равно, чувство на душе какое-то неловкое, ну… Словно бы подставил я ее как-то… Нехорошо.
И тут Арчет заходит. Как увидел нас с французом — замер на пороге, чуть меч не выронил.
— Да не тащил я ее, — оправдываюсь. — И потом, некого ведь больше было. У нас, в партизанских отрядах, и младше ее…