Ладно. Погрузились мы на этих волов — я, рыжая, четверо погонщиков — и двинулись.
Черт. Надо же. В такую даль я его притащил, а он возьми да сдохни от насморка. Обидно прямо.
— А ну, — голос повысил, — не-рядовая Карален. Живо в кузов. Расческой пользоваться умеешь?
— Ну… попробую, — бормочет в сторону. — Мы с отцом Иллирием… есть и другой Мир, ближе. Но по нему мы могли не успеть.
— Значит, так, — говорю. — Всю лирику — люблю-ненавижу — отставить! Ясно?
И при этих словах у меня в голове словно щелкнуло. Ну да… Грым Аррьш… как же он тогда сказал: «Восемь ночей назад ко двору Темного Владыки прибыл некий маг… из столицы. Никому о нем толком ничего не ведомо… кроме того, что интересуется он принцессой Дарсоланой… и тобой, Сергей Малахов. Очень настойчиво интересуется».