— Да Липов-кузнец, что рядом с нами живёт, какой же ещё.
— Говорю тебе: лень впустую лопатой махать-то. Нет там никаких сокровищ.
— Да вышло так… В семье я меньший из братьев: родители выучиться помогли, а вот дело отцовское брату старшему досталось. Купец из меня плохой, с копьём да щитом неловок, в попы-монахи идти — недостойным себя почитаю. Вот и пришлось в путь отправляться, чтоб счастливую долю самому добыть…
— Молодцы, хвалю! Только в следующий раз будешь инициативу проявлять — предупреждай заранее.
— Гутен морген, херре рейсенде! Ви канн ишь хельфен?
Ни хрена не понимаю. Это ж, вроде, Черчилль придумал? Впрочем, моё охренение возрастает на два-три порядка, когда в следующую минуту пальцы итальянца сжимаются в ротфронтовском салюте.