Фрэнк отчетливо хрюкнул. Лайонел из мучнисто-бледного сделался багровым.
– Непременно, милорд, – усмехнулся я и продемонстрировал револьвер.
– Ну, допустим, – мрачно ответил О’Ши. – Я его поблагодарил.
– Там зимы холоднее, чем в Канаде, – хмыкнул я. – И дорог почти что нет, одни направления.
– Не яд… – задумчиво протянул тот. – Это сахар. Та-ак, мистер Кертис… И где это вы умудрились сесть в сахарный песок?!
«Верно, – припомнил я, – летом Мирабелла обычно пропадает на несколько недель, Сирил тогда ходит как в воду опущенный. Вот, значит, куда она девается!»