Пока чесал в затылке и рассуждал, пришёл Григорий с небольшим столиком на колёсах.
Невидимая рука Чёрной Смерти, хватала кого попало. Каждый день по одному, про двое-трое, за борт, с последним грузом, отправлялись свежие покойники. Причём покойник, часто обезображенный до неузнаваемости, истёкший кровью. Кровью, которая сочилась у него отовсюду — из ушей, рта, носа, глаз. И страшных чёрных язв. Люди умирали часто в страшных мучениях. И уже некому было помочь, так как сам врач лёг рядом со своими пациентами.
— Неужели мои тараканы… — хихикнул Григорий.
В конце концов, страх перед эпидемией абсолютно смертельной болезни победил.
— В негодовании и с глубоким убеждением говорю я себе и позволяю сказать другим: нет, это — не высокое и благородное чувство жалости к страданиям всего живого и чувствующего; это — одно из плохо замаскированных проявлений вечной вражды и борьбы невежества против науки, тьмы против света.
— Как я понимаю, наши эмиссары ещё не пересекались. — нагло соврал Григорий. — мы пока что изучали этот мир. Пока вы не появились здесь.