– Вот офицер, товарищ комполка! Остальных побили в бою, а двое раненых сейчас в лазарете!
Мысли хотя и текли спокойно, но ежедневный ворох различных забот стал привычным для него бременем. Страна, получив год живительной передышки, уже жила мирным временем, и ввергать ее в новую братоубийственную войну не желал никто.
Майор с трудом оторвался от горлышка и взглянул на своего спасителя – обычный славянин, с пронзительно голубыми глазами, в которых отражалось лазурное русское небо, с русыми, слипшимися от пота волосами на грязном лбу. Улыбка этого солдата была такой же доброй, почти отцовской – понимающей и одобрительной.
– Как я понимаю, вы захотите знать только правду и после соответствующего обряда?
Валериан Чума огляделся – перед ним были знакомые до боли дома, тут ошибки быть не могло, в этом предместье Варшавы приходилось часто бывать. Опытным взглядом машинально отметил и те здания, которых просто не могло быть, они стояли на месте старых особняков. На деревьях листва начинала набирать желтизну – таковой она бывает в первой декаде сентября, не позже.
Майор хорошо запомнил те презрительные взгляды, что бросали победители на смертельно уставших фузилеров, и тот оскорбительный отказ вывезти хотя бы раненых в глубь Франции. Да еще презрительные словечки, что сыпались градом, в адрес «вечно грязных бошей» – их не рассматривали союзниками, а лишь одним пушечным мясом, что должны были именно их спасти, заплатив очередными сотнями немецких жизней.