Едва я выровнял «пятнашку», перейдя в горизонтальный полёт над дымной зеленью земной поверхности, как в кабине замигала лампочка, информировавшая меня о том, что меня облучают радаром, атакуя со стороны задней полусферы, и мои шансы пережить эту атаку, видимо, равны нулю…
После его ухода мы залегли в высокой траве и кустах, продолжая наблюдать за происходящим.
На сей раз журналюга на экране утверждал, что их съёмочная группа буквально чудом оказалась в этом проклятом (он так и сказал – «проклятом») месте, на границе России и Азербайджана, где давно нет ничего живого…
– Снимай! – приказал я Рустику, который уже успел закрепить камеру на шлем и молча кивнул.
– Остановимся? – спросил я. – Поговорим за жизнь?
На мой вопрос – не идиоты ли эти пиндосы и почему высадка намечена именно здесь – Мадам Подпол ответила, что именно с этой точки через полтора часа им будут подаваться световые сигналы, обозначающие точное место высадки. Якобы точку высадки местные перевербованные агенты сообщили заранее, и никаких претензий к этому месту у американской стороны не возникло. Что же, им виднее…