— Дорога… русская… жить…, — лепетал лягушатник. Точнее — говорил он достаточно чётко и медленно, но французский Игорь знал довольно средне. Точнее говоря — читал он свободно, а вот разговорный не очень.
— Да может и знают, — пожал плечами князь, — но надеются взять город и короновать Катьку. Ну а там — может, кто-то из гарнизона крепости соблазнится и предаст или ещё что…
— Присаживайся, — флегматично отреагировал Владимир, — щей будешь?
— Трифон, — подошёл Игорь к старшему в их контубернии ветерану, — у вас сабли для тренировок не найдётся?
Лица у мужиков внезапно стали деревянными и речь их потекла уже без прежней живости, появилась странная нотка.
Вдоволь наобщавшись с офицерами, унтерами и ветеранами (да ты што, Ванька уже фельдфебель? Ну не зря я его гонял, не зря) принялся наносить визиты “дружественным” полкам. Не то чтобы очень хотелось, но так положено в эти времена — письма идут нечасто, да и грамотность у многих хромает, а информация из первых уст, да рассказы о геройствах сослуживцев, очень востребованы.