– Как, прямо сейчас? – растерялся священник.
– Сол, мы тревожимся за тебя. Наступающие недели будут особенно трудными. Наши женщины хотят тебе помочь. Мы все хотим тебе помочь.
– Переведите миллион марок на мой текущий счет в банке «Транс-Сеть».
– Меня попросила об этом госпожа Гладстон, – ответил Консул.
– Ах, Мартин, Мартин, – сказала она. – Это же поэзия! Ты пишешь, конечно, и про Небесные Врата, и про «стадо карибу», но все это насквозь пронизано одиночеством, неустроенностью, цинизмом и страхом.
– Слишком далеко, – хмурится Консул. – Давайте расположимся в какой-нибудь Гробнице.